Юле ДРИТЕР           

                                                   * * *

                                  Май, шары, всё тот же угол...
                                  Снег с ресниц и тополей.
                                  Нестраданья ровно гугол –
                                  сто бессмысленных нулей.

                                  Небо серое, но просинь
                                  оживляет серый глаз.
                                  Счастье происходит осенью,
                                  не здесь и не сейчас.

                                  Смерть – ещё не пораженье,
                                  участь смертного легка – 
                                  не меняет положенья
                                  тоненького каблучка.

                                  Он стоит на сердце верно, 
                                  больно цокает в висок,
                                  равнодушно равномерно
                                  прорезает голосок.

                                  Голос праздника и грусти –
                                  то он плачет, то поёт,
                                  то прихватит, то отпустит,
                                  пожалеет-засмеёт.

                                  А за смехом снова – здрасьте –
                                  слёзы льют как из ведра...
                                  Ненапоминанье страсти
                                  эта линия бедра.

                                  К небу бровь. Распахнут ворот.
                                  Не запудрены круги.
                                  Этот угол. Этот город.
                                  Эти милые шаги.

                                  Как не больно! Остаётся
                                  вспоминать какой-то год,
                                  где вдвоём легко идётся – 
                                  он идёт, она идёт.

                                  Те же лица. Те же позы.
                                  Тот же угол – узнавай! 
                                  Снег, шары... Какие слёзы?
                                  Скоро май.